Он пришёл из холодных красных песков...
Нёс он истину, спрятав её в кулаке.
Его путь уже длится сотни веков,
И мне страшно гадать ему по руке.
В волосах у него заплутали ветра,
А глаза отражают синь вечных небес.
Его сердце сгорело в пепел дотла,
Но душа всё влачит свой тяжкий крест.
Я налью ему чарку хмельного вина,
Попрошу рассказать о былых временах,
А в ответ лишь устало: "Сначала судьба"
И надежда безумьем мелькает в глазах.
Нет ни линий, ни знаков - чистая гладь,
И лишь белый цветок опаляет ладонь.
Он не видит, а я не умею врать...
"Извини, только истины белый огонь..."
Пальцы комкают пламени хрупкие лепестки,
Равнодушие маской накрыло лицо...
Я сквозь слёзы молю: "Отпусти его, отпусти..."
Но цена высока за желание стать Творцом.
Он ушёл, теряясь в красных песках,
Унося в ладони хладный истины жар.
Его путь вышит алым в грядущих веках,
Криком рву пустоту: "Забери мой проклятый дар!"